Bäume wachsen nicht in den Himmel....

Bäume wachsen nicht in den Himmel
aber sie wachsen in die Luft
die wir atmen
und in den Boden
für
die Toten
die wir vermissen
und das ist weit genug... 

(Sören Ulrik Thomsen)

Poesie...

 

Poesie ist wie ein Duft, 

der sich verflüchtigt 

und dabei in unserer Seele 

die Essenz der Schönheit zurückläßt 

(Jean Paul)

Es ist so wenig...

Es ist so wenig, 

wessen man zu seinem Glück bedarf;
es kommt da ganz auf den Reichtum der Seele an: 

ein lächelndes Kinderauge, 

ein schönes Gesicht,
eine Blume in einem stillen Garten, 

ein Baum, der das Gold der Sonne trägt, 

eine wohlgeformte Vase,
eine Perlenkette.
Das Glück ist nichts himmelstürmendes.
Es schleicht sich still in unser Herz hinein.
Aber es geht ein Leuchten von ihm aus 

wie von einer Kerze,
deren Schimmer einen Raum 

geheimnisvoll belebt."

(Paul Richard Luck)

Einer späten Liebe gleich

Einer späten Liebe gleich  
und golden noch immer.  
Über die Felder streicht der Wind.
Bunte Farbenspiele  
schmücken nun die Tage.  
Dennoch,  
Herbst heißt Abschied  
und es kündigt von fern  
ganz leise ein Schritt sich an,  
ein Schritt,
den man nicht halten kann.
 
(Verfasser unbekannt)

Ein Lächeln

Foto: Kommunalfriedhof Salzburg

Als ich am Abgrund stand,

verlassen, verloren, allein,

erschien vor mir im

Strahlenglanz der Sonne,

ein Engel.

Unsere Blicke begegneten sich.

Er lächelte mich an

und verschwand im Lichte

der Vollkommenheit.

Sein Lächeln berührte mich,

machte mir Mut

und schenkte mir Kraft,

meinen Weg weiterzugehen.

(von Annegret Kronenberg)

Verklärter Herbst

(Foto: Salzburg Blick auf den Schober
von Maria Lehmann - mit freundlicher Genehmigung)

Gewaltig endet so das Jahr
mit goldnem Wein und Frucht der Gärten.
Rund schweigen Wälder wunderbar
und sind des Einsamen Gefährten.

Da sagt der Landmann: Es ist gut.
Ihr Abendglocken lang und leise
gebt noch zum Ende frohen Mut.
Ein Vogelzug grüßt auf der Reise.

Es ist der Liebe milde Zeit.
Im Kahn den blauen Fluß hinunter
wie schön sich Bild an Bildchen reiht -
das geht in Ruh und Schweigen unter. 

(Georg Trakl)  

Letzte Rose...

Letzte Rose

Des Sommers letzte Rose
im kleinen Garten stand,
als ihre große Liebe
einst die Erfüllung fand.

Die Liebe war gestohlen,
drum konnt’ sie nicht besteh’n.
Nur eine Rosenblüte lang,
dann musste sie vergeh’n.

Was blieb, war die Erinnerung,
ein Duft, der nie verweht,
selbst wenn die letzte Rose
nicht mehr im Garten steht.

(Annegret Kronenberg)